‘Whitman’, la poética de la guerra

Después de haber ido dando exacta cuenta de todo lo que Tyto Alba ha ido produciendo en la última década, y trascendido tiempo ha el que su trazo no resonara en exceso con mis filias artísticas gracias a saber reconocer en él a un narrador consumado y a un tejedor de historias de una calidad asombrosa en según qué puntos de su tebeografía nos fijemos —y con puntos como ‘La casa azul‘ o ‘Tante Wussi’ todo está dicho—; es bien evidente que asomarnos a su último proyecto viene siempre acompañado de una buena dosis de expectación. Y si ese proyecto vuelve a girar en torno a la aproximación biográfica que ha marcado su trayectoria reciente y, aún más, lo hace centrándose en la figura de Walt Whitman, el insigne autor cuyas palabras, puestas en boca de Ethan Hawke, servían a Peter Weir para cerrar, con lágrimas incontenibles, ‘El club de los poetas muertos‘; huelga decir que la expectación pasa de considerable a suma…si es que sois de los que, como este redactor, encontró en la citada cinta un significativo instante en su vida y posterior desarrollo profesional.

Si sois de esos, quizás os sobre lo que resta de entrada y lo único que necesitéis sea el pequeño empujoncito que un mero «compraos este tebeo ya» supondría. Si no sois de esos, quedaos un ratito más mientras intento dar una semblanza más o menos ajustada de lo que Alba ofrece en un volumen que, editado con sumo mimo por parte de Astiberri —como si eso fuera algo que, a estas alturas, supusiera una novedad con respecto a la editorial—, recorre en dos partes muy bien diferenciadas el perfil de una figura literaria apasionante y apasionada que hizo de la libertad su credo y que es considerada como pilar fundamental en el entendimiento de la idiosincrasia estadounidense.

En unos primeros compases cargados de las letras del propio Whitman —y aquí el purista que hay en mí, aún valorando la extraordinaria traducción de sus poemas, echa en falta la inclusión de los mismos en inglés…aunque hubiera sido al final del libro—, Alba se acerca a la vertiente más literaria del personaje, dejándose imbuir por el espíritu rebelde e inconformista del poeta y llevándonos, en una suerte de viaje guiado mediante las imágenes, por el tramo inicial de la vida de un escritor que nadó contra la corriente crítica de su momento y luchó por naturalizar asuntos tan escandalosos como la homosexualidad. Todo ello queda envuelto, como digo, en un discurso visual que echa mano de todo tipo de recursos, que no se atiene a una estructura única y rígida —magníficas las páginas completas— y que, aunque requiere de un estado de cierta concentración por parte del lector, deja una sensación espléndida que, cuidado, no puede prepararnos para lo que nos encontraremos a continuación.

Rompiendo de manera abrupta con lo poético y evocador de ese primer tramo de la lectura, Alba nos lanza en la segunda «mitad» sin ningún atisbo de misericordia a los horrores de la Guerra de Secesión, una guerra que Whitman vivió, no desde los rigores de las trincheras o el fragor de los diferentes frentes, sino desde la deshumanización de los hospitales de campaña, del hedor de la muerte que sobrevolaba a los heridos de la contienda y, en un momento dado, desde la trastienda del conflicto entre Norte y Sur cuando el escritor se lance en la búsqueda desesperada de su hermano militar. En todo ello, Alba no se arredra en ningún momento en la descripción de la tragedia bélica, ya sea con sus propias palabras, ya echando mano, aquí y allá, de extractos del objeto del tebeo. El resultado de la combinación de ambos surte efecto inmediato y traslada al lector de manera precisa a los lugares que Whitman recorrió para ayudar a sus compatriotas, acercando, tanto a aquellos que conocieran al singular literato más allá de sus letras, como a los que no lo conocieran en absoluto a un personaje en toda la complejidad de la acepción del término y logra, en última instancia, encumbrar un nuevo hito de su carrera y, al tiempo, regalarnos una de las mejores lecturas de cuantas llevamos en este primer tramo del año.