‘La mentira y cómo la contamos’, los armarios del corazón

Aunque lo queramos creer de otra manera. Por más que nos resulte paradójico que, en pleno siglo XXI, todavía tengamos que andar ocultando la parte más natural de nuestro yo; si para algo sirve ser profesor y estar en contacto permanente con adolescentes es para observar que, lamentablemente, hay esquemas de pensamiento, patrones de comportamiento, actitudes de cerrazón y carencias en inteligencia emocional y empatía que evolucionan a paso de tortuga cuando no lo hacen siguiendo el caminar de los cangrejos hacia atrás. Y en torno a esa imposibilidad de nuestra sociedad de comprender que la sexualidad, sea la que sea, es algo de lo que estar orgulloso y no un motivo que nos deba sumir en complejos procesos de vergüenza y temor, es alrededor de lo que orbita ‘La mentira y cómo la contamos’, un álbum firmado por Tommi Parrish que, hilvanado de manera honesta y directa por el artista australiano, es toda una declaración de principios.

En él, Parrish narra el fortuito reencuentro entre Cleary y Tim, antiguos amigos del instituto que hacía años que no se veían. Cajera y cliente de un supermercado, la casualidad y la hipócrita insistencia de ambos en tomarse algo tras el trabajo será el catalizador de todo un torrente de emociones mal manejadas fundamentadas en esa capacidad inherente a nuestra especie de mentir, y mentir todo lo que se puede, para proteger los más recónditos rincones de nuestro yo, esos a los que sólo nosotros como individuos tenemos acceso y que nunca, bajo casi ningún concepto, llegamos a compartir con nadie por más que podamos amar a ese «otro».

De narrativa casual y algo fragmentada, mucha de la responsabilidad de qué sacar en claro de esta lectura es depositada por Parrish en un lector que, dada la universalidad y franqueza de lo que cuenta y cómo lo cuenta, podrá llegar a sentir que la historia de estos dos personajes cualesquiera tiene algún o muchos puntos en común con la suya propia, creando una situación de fascinante incomodidad aumentada, qué duda cabe, por ese dibujo tan personal, tan extraño y bizarro —en la acepción anglosajona del término— con el que el autor deforma a sus personajes como si pretendiera, no ver lo que ellos quieren que veamos, sino lo que realmente son. El resultado es, como poco, fascinante, y una primera lectura deja bastante claro que es ésta una de esas obras a las que será obligatorio volver en el futuro siquiera para recordarnos las muchas ocasiones de nuestra existencia en las que somos más fachada y apariencia que honestidad y realidad.